elefonte

Es simple

2011-09-11T10:48:00.000-07:00

Para besarte en la boca no necesito ser tu novio. Te tomo la mano y ves que no estás bajo arresto. Muñeca, nada te borro de la cintura, no voy a extraviar tu ombligo ni las hormigas se llevarán tus lunares si nos echamos al pasto a charlar. Nadie convertirá en estatua de cal al otro con una mirada fija, no matarás pájaros con la verdad que dejas libre entre bromas. ¿Alguna vez escuchaste que una lágrima partió en dos a un hombre? Yo no. ¿Alguna vez pedir un abrazo convocó a Lucifer? Es demasiado tarde para jurar que te llamas libertad y que quieres volver a irte. Yo sí vi a un hombre morir en una banca de frío, esperando, porque esperar es también una forma de morir. Así que, si me besas ahora sin miedo a perder tu idioma en mi lengua, si te dejas venir desnuda hasta eclipsar el vacío que sueles ocupar sobre mis piernas, entenderás, tal como lo entendieron los nenes jugando bajo la cama, que no es necesario ser siquiera amigos, para echar de menos un tanto más de ternura, cualquier día, cualquier tarde.

Incompletas

2011-09-09T18:15:00.001-07:00

A

Si esta noche
fuera esa noche
serían mis manos otra vez
ya no en tu silencio
sino en tu cintura

B

No estará en mi testamento ser parte tuya, no quiero pertenecerte ni tenerte, ni entrar en tus festividades ni tradiciones de desayuno.

De pronto

2011-09-07T09:00:00.000-07:00

No sé porqué suenan de pronto las canciones, y dos sillas quedan vacías a un paso de nosotros. Nosotros. En la callecita de piso de ajedrez, imaginando unos versos de Scorza. Es un bar conocido, nos verán y la gente dirá cosas porque la gente dice cosas, pero la música que ha empezado es excelente, y entramos a pedir una cerveza enorme que nos llenará el estomago de felicidad y de noche. Ya sentados alrededor de la mesa redonda, somos el rey y sus escuderos a la misma vez, y encubrimos nuestros secretos tras el humo del cigarro barato que suelo hacer andar pues me los robo del trabajo, Casino Leyenda. Los días han sido difíciles para ambos, lo confesamos, estamos hechos mierda, uno más que otro, yo soy ese más. Y sin embargo, nos damos tiempo para la ternura, una mano que recorre tu hombro, la tuya que recorre mis dedos largos y algo huesudos. Manos de artista. ¿De qué sirve el arte en un beso? La conversa fue algo patética, pero la cerveza cayó a pelo, y salimos del bar cantando palabras de paz y amor al mundo al cual odiábamos hace una hora con toda el alma. Lo que significaba que dejamos el alma en ese bar, o quizás se nos fue desprendiendo cuadra tras cuadra, y al final, en esa despedida, éramos cuerpos inertes que como dos chuletas se besaron sin sangrar. Quiero verte el jueves, dijimos, y te pedí que no mueras hasta ese jueves, que me prometas que no morirás. Pero de pronto, moriste.

Bomerman

2011-06-29T20:46:00.000-07:00

Al final, quién nos
cree. Si estuvimos ahí confrontando con nuestros cuerpos y nuestras lanzas a
los criminales, si estuvimos ahí fumando bajo el árbol sin matar hormigas, sin
romper las hojas que comen las orugas. Entonces, quién entiende la ternura de
una bomba, su corazón detona en cámara lenta abriéndose como un girasol; quién
no amaría la más negra noche sabiendo que la luz más ultracálida nos remanga la
piel sobre la carne. He visto morir a un hombre, era yo frente al espejo. Era
yo el hombre bomba, la flor roja, el uno hecho miles.

Mira

2011-01-05T08:57:00.000-08:00

Nada tendría sentido si es que ahora no estuviera secuestrando tu atención, como quien coge un pedazo de acero y lo forja, así forjo yo tus ojos.

Lo que me queda

2011-01-03T16:56:00.002-08:00

Los amores ya no se encuentran en los días hermosos de verano, ni aparecen de pronto sonriendo con entradas al cine un jueves cualquiera. Son pocas las veces que ve visto una paloma excretar sobre alguien, y sobre mí, jamás. Imposible que los sueños añorados se repitan los domingos, ni los perros ajenos dejarán de mojar la puerta de mi casa. Hoy hace calor, y los niños salen de la escuela animados y revoltosos, me sonríen y lanzan silbidillos porque una mujer me besa el rostro, mientras yo medito en lo imposible que resulta no vencerse a la piel, a las caricias. No es primavera, porque aquí en esta ciudad las estaciones son todas las mismas, pero ha florecido un granito en mi rostro que ella explota sin permiso. Primates. Los besos bajan ahora a mi cuello, y nos exhibimos a la multitud infantil para que aplaudan y digan, ¡Grande éste que la ignora! Ella quiere ser perdonada, y que la ame. Lo malo es que no hizo nada que me ofenda realmente, más que traer cigarrillos mentolados los cuales una entrañable mujer me enseñó a odiar. Tampoco trajo vino, sino un cóctel de café, detestable también por el sabor a huevo. Huevo y cigarrillos mentolados, así no se puede soportar la soledad. Le digo que vayamos a dentro a estudiar su trasero, acepta, y la infelicidad crece a cada paso. Quisiera a mis mejores amigos sentados en la vereda, para charlar de las muchachas que nos hacen escribir buena poesía, y recordar que las palabras que se esconden en la mente para esos momentos únicos, jamás se usan, porque es pedirle demasiado al destino, por eso nos aferramos a la idea de ser poetas, y llevar ese arte en el alma como quien lleva un segundo corazón. (Suspiro) ¡Mierda! He pensando en voz alta, y ella escuchó, me mira coqueta, lo que significa que no entendió absolutamente nada. La mujer detestable, es lo que me queda.

Sueños de Peces

2010-10-02T10:02:00.000-07:00

Vuelven las gaviotas a volar sobre el pez. Tripas a fuera el pececito lucha por volver al mar, y es cada vez más hondo el agujero que cava en la arena en su intento por saltar, pero es demasiado tarde. A unos pasos, una muchacha de nombre Cristel, pasa los dedos por sus labios porque ha recordado un beso. Entonces, comienza el caos. Un lunático estaciona su motocicleta al lado de un tacho de basura, enciende un cigarrillo y piensa lo siguiente. Cristel no me reconocerá cuando vaya hacia ella, le preguntaré cualquier estupidez, pero antes que mi voz me delate, le romperé el cuello y la arrojaré al mar. Termina de fumarse el cigarrillo y avanza. Abre una verja, cruza la calle, pasa por debajo de una palmera, ríe de no sé qué cosa, baja las escaleras hasta la playa, pisa la arena, ve a Cristel mirando el ocaso, el viento hace que cierre los ojos, aprovecha un recuerdo en aparecer y ¡al diablo! Saca un arma a veinte metros de ella gritando que se quede en donde está, perra maldita. Cristel levanta los brazos, no está muy sorprendida, gira y se pone de rodillas dándole la espalda a las olas. Hay una pistola que apunta a su frente. Por su lado, él, se quita el sombrero, los lentes, el bigote, el saco, y Cristel, se da cuenta que, sí, efectivamente se trataba de mí. Pensé que serías más silencioso, me dijo, ya no eres sofisticado. Sus palabras ya no eran ley en mi cerebro, así que le pegué el tiro de una vez, su sangre tibia me empapó el rostro mientras su cuerpo caía hasta quedarse en una posición muy extraña. Envolví el arma con un pañuelo, miré en todas las direcciones y vi al pececito. Te he vengado, amigo.

Chichirichiargo

2010-09-27T18:06:00.000-07:00

Chichirichiargo mata a las personas sin mirar a realmente quien. Chirichiargo es un don de dios, una fuente del saber absoluto, habitando una cajita de fósforos. Lo has visto esta mañana atravesar la habitación cerrada como un virus, y te lo has tragado. Chichirichiargo recorre tu espina dorsal como un felino hacia el centro mismo de tu sistema y, justo ahí, controla tu mirada, la tiene controlada justo ahora. ¿Qué ves? ¿Qué te está haciendo leer ahora? Una insensatez absoluta que corroe tu tiempo, casi, casi como mi amistad. Bienvenido a mi mundo, amor mio.

No duermo

2010-09-08T20:01:00.000-07:00

Si dejas que duerma esta noche
no soñaré contigo.
Grita, muerde,
has bulla de batalla, golpea mi cuerpo
como si estuviese lleno de sabandijas. No dejes que duerma,
que no despertaré aquí, abriré los ojos en un país lejano en donde tú y yo seremos enemigos, y no habrá beso al salir de la escuela
ni heladitos en el parque.

HABITADO

2010-04-11T13:54:00.000-07:00

Mansos los franceses que habitan en mi cuerpo,
se besan dentro de mis órganos y hacen el amor hasta cuando camino.
Tengo a veces la bragueta abierta y no he sido yo,
veo manitas salir de mi boca y orino escuchando gritar a hombrecillos Je t'aime Je t'aime.

HABITADO 3

2010-04-11T13:52:00.001-07:00

La cosa esa baja del pecho al vientre, ahí hace patria, señor de mis señores, reza, porque cree que soy su dios.
Yo a veces lamo el plato para que disfrute también de las sobras,
él, pequeño habitante de mis adentros sueña con verme el rostro,
sueña que soy luz aquí afuera desde adentro de mi oscuridad.

HABITADO 2

2010-04-11T13:50:00.000-07:00

El sueño que me ha despertado, fue horror, aun siento en la mente mi pecho presionado por un hombre llamado Yo. Carece de forma, él, sabe que allá es más real que cuando lo nombro, es su país mi cerebro, siento angustia, y me masturbo, porque es feliz dentro de mí.

El Habitante se queja

2010-04-11T13:49:00.001-07:00

Quisiera ser ese muchachito del viento, pero sin viento y sin olvido,
quisiera hasta pugnar por un planeta del tamaño de una célula en tu dermis
para ser acariciado cuando te besan. ¿Por qué?, dios creador, inteligente raza de galaxia, no compartes conmigo un alba, una noche de eclipse, un orgasmo, deja de encerrarme en sueños
donde también sueño que somos amigos.

Z

2010-03-11T20:20:00.001-08:00

A buena hora
porque tenía sueño
nos piden cerrar los ojos,
y recibo con alegría
el agachar la cabeza
porque necesitaba ya el descanso,
y esto de ponernos de rodillas
se agradece.
Mis últimas palabras, señor,
sí,
cuando nos de el beso
de la buena noche
deje que duerma
yo y mis amigos,
en la misma cama

Cenas Solas

2010-03-08T14:07:00.000-08:00

Tú no tienes como yo,
cenas solas,
café a medianoche,
el sonido de la radio vieja
que murmulla canciones
donde sin besos hay sudor
y lágrimas
Tú no tienes como yo,
un gato que baila ochos a tus pies,
un cuaderno escolar lleno de nombres
entre ellos el tuyo que tacho
y nace en la página siguiente.
Tú no tientes como yo,
este poema, este genio,
estas palabras estúpidas y vacías,
porque escribiéndolas no he sonreído,
porque si las lees me amarás menos,
porque si me amaras
no tendría este poema,
porque me tuvieras
como yo a mis cenas solas.

El Cometa

2010-03-04T08:13:00.000-08:00

Cada cien años
mueve en diagonal
un cometa a tus pupilas,
en la noche de pizarra
plantea una división un astro,
un dios.
Y la vida que conoces
se acaba,
porque el cometa no ve
tu andar,
tu lucha,
no ve al sentimiento
que te despertó a estas horas,
no ve a tus pupilas
cayendo en diagonal.
Sólo ve un punto
azul brillando a lado
de otro punto y adiós.
En cien años
el astro, el dios,
le dirá a otro hombre
que es nada.

Dormir en un parque

2010-03-01T06:47:00.000-08:00

Dormir en un parque
es casi peor
como no dormir.
El frío te mata,
la banca está dura
y no hay,
que es como morir,
quien te traiga el desayuno.
Es dormir y morir a la vez, resumiendo.

WEWEKA

2010-02-25T17:53:00.000-08:00

Una niña japonesa juega en el parque. Yo también estoy en el parque escribiendo como la niña japonesa corre por el pasto. Su abuelo, un señor japonés vestido de blanco la llama. WEWEKA, WEWEKA, repite fuerte cada vez que la niñita trata de coger una flor o saltar un arbolito de pino recién plantado. Mi lápiz y yo creemos que la niña tiene dos años, así que lo escribo. Es tan bien muy linda y risueña, y lanza algunas onomatopeyas en perfecto japonés. Por mi parte escribo y estoy contento, porque hay brisa, el sol tiene un tono naranja y así olvido que hoy no habrá cena. Entonces pensé, ya lleno de entusiasmo, que este relato daría para más, cuando a tres palabras de distancia la niña japonesa corre hacia mí y se arrima a mis piernas cruzadas. Me sonríe y estira la manito apuntando a este lápiz, el único, con el que escribo. WEWEKA, grita el abuelo. Y yo escribo este final apresurado y le doy mi lápiz a la niñita japonesa.

Estatua

2010-02-25T09:42:00.000-08:00

Una estatua que me mira
como si fuera yo la piedra;
y en algo hay razón,
tengo pesados los zapatos
y arena en los bolsillos,
como si no fuera a moverme
y mi nombre fuera Marfil.
La estatua se echa a andar
perdiéndose en la calle
mientras un pájaro se posa sobre mí.

Nadar

2010-02-25T09:34:00.000-08:00

Se supone que nadar es una puesta en escena de una carrera de peces. Entonces informo, que durante el recorrido los participantes se engancharon en redes y enredaron en hilos con anzuelos. La buena noticia de todo este desliz, es que hoy es marea alta y nuestro querido mar devolverá rápido a los cadáveres fuera de competencia.

H

2010-02-25T07:50:00.000-08:00

En silencio
H sabe que
a sus dos lados
se rien de ella.

Universo

2010-02-25T07:48:00.000-08:00

Dios no existe en mi universo,
mi habitación. Todo es caos
desde el colgador hasta mis zapatos
viejos debajo de la cama, todo es caos.

Un pájaro muerto encontré en mi ventana,
no quiero saber lo que significa.
Y aunque la misma Muerte
se aparezca y duerma conmigo, tampoco
quisiera saber lo que significa.
Nada de augurios en mi habitación,
aquí no hay destino,
mi ventana es mi ventana, yo la rijo;
el pájaro es de otra estación,
de otro universo

Vida

2010-02-25T07:45:00.000-08:00

Ahora es cuando la oscuridad me espía,
flotando bajo mi techo de vagabundo,
el Cielo.
Y creo tener hojas donde escribir,
y tu presencia cree tener luz para inspirarme.
Pues déjame mentirte hoy, llamándote eterna.
Vaya Vida,
ahora no dudaría en cambiarte por un cigarrillo.

Un poco de sexo

2010-02-25T07:25:00.000-08:00

No me metas más mierda en la cabeza, no necesito más cuestiones filosóficas, o físicas o inimaginables de mi comportamiento. Estoy alterado, lo sé. Pero eso no me quita el derecho a tener sexo contigo esta noche. Ya me diste dos cachetadas, luego te perseguí tres cuadras, logré atraparte y te besé, buen truco, y te arranché el celular. Rebusqué entre las palabritas digitales quien te había estado llamando, y era tu padre. Me habías celado con tu padre, eso sí es de enfermos. Me puse a reír y tú cruzada de brazos viéndome con rabia. Te amo, te amo, te amo, repetí hasta volver a besar tu mejilla. Ya fue, dijiste. Te abracé y caminamos hasta la señora de las hamburguesas. Como de costumbre invitaste y como más de costumbre te cogieron las ganas de volver a tirar en el parque. Fuimos al parque, saqué mi pieza al aire, me la chupaste un poco, te bajaste luego el jean y te sentaste sobre mí. Lo vez, que tan simple es tener sexo contigo esta noche, no era para hacerte tremendo escándalo.

Atrapado

2010-02-25T07:23:00.000-08:00

Trataré de ser lo más discreto posible. Estoy atrapado. Si te despertaras a media noche, saltaras de tu cama empecinado en encontrar un poco de agua, pero no contento con beberte el jugo, restos de un desayuno, te pondrás las zapatillas babeadas por el perro y saldrás corriendo a la calle. Ya sabes que es media noche, y es incongruente que lo hagas, pero de todas maneras lo intentarás ya que estás en medio de la calle, corriendo, sudando un poquito y algo agitado. Detienes un taxi u otra barbaridad móvil que circule a esa hora, y te subes muy ofuscado indicándole al chofer con el dedo hacia donde debe marchar. Sientes el viento, y un leve ataque de pánico casi te atrapa al preguntarte si es que trajiste dinero. Metes la mano al bolsillo, y ahí está, dos soles. Aquí, gritas. Ahora te bajas, corres dos cuadras hacia una especie de callejón, te detienes frente a un portón de vidrio. Y te fijarás, conteniendo un poco la respiración, que a través del cristal, al otro lado, un muchacho en la oscuridad escribe esta historia en una computadora. Porque está atrapado. Y esperaba que por lo menos tú lo supieras.

Sin Martes

2008-11-17T11:37:00.000-08:00

Sucede que ha muerto el Martes, sucede que
y lo diré gritando,
¡Lunes, Miércoles! y lo que falta en esta nota.
Han quedado sólo seis días
solos están tus escuderos en tu semana.
Se fue tu mala suerte, ¡mala suerte!,
ya no notarás treces a las espaldas de otros,
sé feliz, ríete de los nacidos ese día falleciente.
Pues Jueves, Viernes, Sábado, Domingo,
Suenan bellos, es una canción de serafines.
Y por ahí se fraseará:
Muerto el Martes, se acabó la mierda.

Zapatillas y el Peluche

2008-11-14T11:24:00.000-08:00

Como si un carro de juguete se parara en luz roja, recorriera la avenida San Miguel, atropellara a un niño explotándolo en el pavimento. Esto sólo es un juego.

Eurobags

2008-11-03T16:03:00.000-08:00

Yo creía en la Paz Mundial,
en la Religión Católica, y hasta saludaba a mi madre
con un beso en la mejilla. Mas ahora,
mi paz está en la religión muerta de aquel Cristo,
al cual mi madre le besadaza los pies.